Adiós los asesinos ojos; sus brújulas sus barcos
Las largas filas del tacto y los perfumes que perforan el hueso de la naríz.
Adiós , para estar enfermo , adiós a todo el resto del cuerpo.
No quiero pasión hermana de ninguno de los sentidos.
No quiero esa migaja de gofio como un trámite de la lengua
No conozco ni el cielo ni el frío ni voy por las estaciones
Yo no marchito ni tomo del aire la vida
No me cobija el sol ni el cutáneo lazo de las manos
De existir existiría bajo vértebras, me ligaría al plexo a derramarme.
No tendría organismo ni afinidad por nada que me provea espacio
Y no besaría la luz ni los párpados llenos de ausencia del ser
a punto de ser metido bajo la tierra.
Adiós grandes y voluptuosas formas
me niego a pender del hilo de mi respiración.
Se necesitan factores
De cualquier tipo de sangre
Para un tipo que pelea
Contra su soledad.
Qué importa que el fin del mundo sea un gran cuarto, donde solo practique existencias de vos?
Qué importa la horizontal macabra de la respiración haciendo peso en mi ombligo
o el nudo de la sábana como un torniquete, golpeando sobre la vena?
no viviré acaso, así?
De ese dolor material, dolor de ser humano y brazos cansados.
Qué importa grandes ventanas?. No estoy aquí para acercarme.
Solo hago este abismo; de hueso y mendrugos.
Viajo a través de la ropa. No llevo ninguna persona.
No habito, no existo.
Mi alimento es de cables y migas de parlante
Y estoy enamorado de tristes ciudades a las que solo llego como un montón de papel en un cuarto.
Pero no quepo, ni ocupo el espacio y pocas veces digo quién soy.
Es algo así como vivir por adelantado. No es en sí la nostalgia. Es la nostalgia de lo que aún no sucede. Hay mucho sol ahora y el día es frío. Debiera uno estar caminando o algo por el estilo.
Pero el cuarto es inmenso aunque ocupe un lugar insignificante en el mobiliario del mundo. Lo que hay o lo que sucede, es que existe como un nudo. No se puede decir “tristeza” porque la tristeza conlleva el ejercicio de alguna pasión.
Es algo más triste que eso.
Es el nudo entero de la contemplación, entrando justo a sostener la carne. Entonces es imposible dar un paso. De golpe, la sospecha es irrefutable : hay un mundo más limpio, lleno de ternuras indecibles.
Lo que sucede, es todo lo que no ocurre. Y esa casi noción de necesitar estar suspendido, expectante y sostener la respiración en las manos, como si hacer el mínimo ruido pudiera quebrar lo que está por venir.
Hay que respirar en punta de pie. Como si uno pudiera entrar donde todas las cosas están dormidas.
Todos volvemos a escribir, al fin y al cabo.
Sobre todo, los fracasados. Compréndase limpiamente…
Los que fracasan. Los que, no les queda otra que ir y disculparse la alegría tan insignificante. Tan transitoria.
Después, se preguntan dónde quedó todo aquello a lo cual, le dieron la espalda.
Y escriben… y se preguntan, una y otra vez….
una y otra vez… ¿Qué he hecho tan mal?.
indefectiblemente… la culpa es de otro.
Algunas cosas, no debieran ocurrir nunca. Un golpe tonto y la guitarra que se parte.
Un golpe seco sin voz, sin vida. Y aún así, el olor del abeto del pino que se derrama.
Se parte una guitarra y pareciera que un árbol se cayera dentro de mi casa. Se arrastra con dolor un perfume de hojas secas, inertes.
No va a salir el sol por el círculo diminuto de su caja. Y tal vez, de noche, de madrugada, algo inútilmente vibre en la garganta de su tapa. Pero no va a haber decálogo antífono ni ruego.
Porque es tan sencillo en el fondo y se trata de esto nada más.
Se partió una guitarra, que es, una de tantas cosas que al mundo nada le importan.
Después vienen las bolsas, las catacumbas compactadoras. Los empleados fúnebres del servicio de recolección de residuos
y un olor triste de andar sin memoria, sin tristeza,
sin nada para llorar.
Sus manos cuelgan a cada lado. Las manos son de su cuerpo, un adorno. Ve devenir en sus manos, el precio de sacar de su mente el pedazo de una idea. Con la mente de una idea, hace pedazos sus formas. Deja el cuerpo a un costado. Con un cuerpo recostado hace de día. Los mil conceptos que a distintos, se hacen igual. Si se puede abrir de una orfebre, caricia en movimiento… Le puja una mano como en la luz espantándose. Le tienen crías los adornos del silencio. Y algo está por venir… se hace de golpe. Quiere creer que a crear se ha dicho. Denomina inconforme su vida. Las manos le tantean como un puente donde nada un mundo de una pasión distinta. Quiere abrirse las manos y que del sol, realidades se muevan entre sus dedos.
(Fuente: singleoftheday, vía ethereal-girl)
(Fuente: azurea)
